Друг передал мой перфоратор брату, тот его сломал, а козлом оказался я

Одолжил другу перфоратор на выходные повесить шкафы — а вернулся инструмент через неделю с разбитым переключателем, и дружба заодно развалилась. Деньги за ремонт я в итоге получил. Друга — потерял.

С Кириллом мы дружим давно, лет пятнадцать. Живём в соседних дворах, через дорогу, так что забежать друг к другу — дело пяти минут. Я привык руками работать, люблю всё по дому сам: и полку прибить, и ламинат постелить, и проводку кинуть. За годы набрал приличный арсенал инструмента — хорошего, не из дешёвых. Перфоратор, шуруповёрты, лобзик, уровень лазерный и кучу всего ещё. Кирилл этим иногда пользовался — то дрель у меня возьмёт, то ещё по мелочи. Я не жадный, для своих не жалко.

И вот в пятницу звонит:

— Макс, выручи, дай перфоратор на выходные. Шкафы кухонные вешать надо, а бетон там адский, обычной дрелью не возьмёшь.

— Да бери, конечно. Только аккуратнее с ним, он у меня не новый, но рабочий как часы. В воскресенье вечером закинь обратно, лады?

— Без проблем, в воскресенье принесу.

Отдал. Хороший инструмент, надёжный, мне его на пару лет точно ещё хватило бы.

Наступает воскресенье. Вечер. Кирилла нет. Ни его, ни перфоратора, ни звонка. Ладно, думаю, закрутился, завтра занесёт. Утром пишу: «Ну что, перфоратор когда завезёшь?» И тут ответ, от которого я малость подвис:

«Да он сейчас у Женьки, брат ремонт затеял, я ему на пару дней дал. Как освободится — верну»

У Женьки. Это младший брат его, я его и видел-то пару раз. То есть мой инструмент гуляет уже по третьим рукам, у человека, которому я его не давал и вообще толком не знаю.

Звоню Кириллу:

— Кирь, ты чего творишь? Я тебе дал, лично тебе. С чего ты его кому-то передаёшь, не спросив? Это мой инструмент, я тебе его доверил.

— Да ладно тебе, Жека аккуратный, через пару дней закончит и вернёт. Чего ты раскипятился, не чужому же отдал, брату родному.

— Брат твой, а перфоратор мой. И мне твой брат не родной ни разу. Разницу чувствуешь? В общем, чтоб в среду был у меня.

— Да будет, будет, не переживай.

Проглотил я это, хоть и не понравилось. Жду до среды.

В среду Кирилл заявляется, ставит перфоратор на порог: держи, спасибо, выручил. Я бы, может, и не стал сразу проверять — но осадок-то остался после всей этой истории с братом. Взял, повертел в руках. И чувствую — что-то не то. Переключатель режимов, которым сверло с долбёжки переключаешь, болтается, ходит криво, в одном положении застревает. Щёлкнул туда-сюда — не фиксируется толком. Включил на пробу — а внутри треск какой-то посторонний, которого отродясь не было.

— Кирь, а ну постой. Это что такое? Переключатель разбит, и трещит он. Я тебе исправный давал.

Кирилл помялся, глаза в сторону:

— Ну… Женька его со стремянки уронил. Случайно вышло. Но он говорит, после падения нормально работал ещё, долбил как миленький.

Нормально работал. Ага. Поэтому переключатель и болтается, и трещит внутри.

Повёз я его в сервис, благо знакомый мастер есть. Тот разобрал, поковырялся:

— Механика переключателя всмятку, и корпус в этом месте треснул. Это удар, причём хороший. Само по себе так не бывает, только если ронять. Девять тысяч ремонт выйдет, с запчастью.

Девять тысяч. За чужую криворукость. Сфоткал я заключение, скинул Кириллу: вот, мол, диагноз, ремонт девять косарей, давай решать. Думал, тут и говорить не о чем — его человек сломал, ему и возмещать.

А в ответ:

«Так это с Женькой говори, он же уронил. Я-то тут при чём»

Вот это поворот. Я это Женьку знать не знаю, а должен с ним отношения выяснять.

— Кирилл, — пишу, — я перфоратор давал тебе. Не Жене, не свату, не брату — тебе в руки. С тебя и спрос. Я с твоими родственниками разбираться не нанимался, я их не знаю.

«Ну а я-то почему платить должен за то, что брат уронил? Это несправедливо»

Я понял, что по-хорошему мы не договоримся. Неделю бодаться, кто кому кем приходится и чей там брат чего уронил, я не собирался. Написал коротко и ясно: деньги за ремонт я жду от тебя, ты инструмент брал, ты за него и отвечаешь. А с Женей ты уже сам разбирайся как хочешь, это ваши семейные дела, меня туда не впутывай. Не хрен было чужие вещи другим передавать.

Кирилл помолчал. Видимо, пошёл с братом беседовать. Через день падает перевод — девять тысяч, ровно. А следом сообщение:

«На, подавись. Не думал, что ты из-за какой-то железки старому другу кровь пить будешь»

Вот прям всю кровь я ему выпил, ага! Железка эта, между прочим, пятнадцать тысяч стоила, и сломал её не я.

Деньги я забрал, перфоратор из сервиса привёз, работает снова как положено. Казалось бы, вопрос закрыт. Но не тут-то было.

Через какое-то время доходит до меня через общих знакомых, что Кирилл меня теперь и другом-то не считает. Дескать, настоящий друг не стал бы трясти с друга деньги за какой-то инструмент, замял бы по-тихому, простил. А я, выходит, из-за девяти тысяч через пятнадцать лет дружбы переступил.

Сижу и думаю: это ж надо так всё вывернуть. Не он виноват, что без спроса отдал мой инструмент чужому человеку. Не брат его виноват, что уронил и сломал. Виноват почему-то я — потому что попросил вернуть мне моё.

Мириться я не побежал. И доказывать никому ничего не стал — ни Кириллу, ни знакомым, которым он напел свою версию. Что тут докажешь. Просто сижу иногда вечером и удивляюсь: вот дружили пятнадцать лет, свадьбы гуляли, я его сто раз выручал и он меня. Думал — это навсегда, фундамент, незыблемая вещь. А оказалось, хватило одного перфоратора и девяти тысяч, чтоб всё это рассыпалось в труху. Быстро как-то. Обидно даже не за деньги. Обидно, что то, что ты считал каменным, на поверку оказалось картонным.