Муж хочет ухоженную женщину, не хочет за это платить и орёт, что я просто не стараюсь

Я всегда считала, что четвёртый год брака — это уже не проверка, а стабильность. Романтика, может, чуть поутихла, но фундамент крепкий. Так мне казалось до марта.

В марте Женя впервые сказал, что мне стоит «заняться собой». Сказал между делом, за ужином, когда я поставила перед ним тарелку с пастой. Даже не поднял глаза от телефона. Просто бросил это, как бросают фантик в урну — мимоходом, без особого значения. А я стояла с лопаткой в руке и не сразу поняла, что именно услышала.

Потом решила не накручивать себя. Мало ли, может, неудачно выразился. Может, имел в виду что-то конкретное — спортзал, например. Я действительно давно не ходила. Работа, дом, быт — какой тут спортзал. Но я не запустила себя. Я всегда следила за кожей, красила волосы раз в два месяца, покупала нормальную косметику, одевалась аккуратно. Не модель, конечно, но и не домовёнок Кузя в растянутой футболке.

Однако Женя на этом не остановился. Через неделю была стрижка. Мол, длинные волосы — это вчерашний день, все сейчас носят что-то «стильное и современное». Ещё через несколько дней — мой гардероб. Слишком просто, слишком скучно, «ты же женщина, неужели тебе самой не хочется выглядеть ярче?» Потом — вес. Вот тут я уже напряглась по-настоящему, потому что за четыре года брака я набрала ровно три килограмма. Три. Не тридцать.

Я пыталась разговаривать спокойно. Спрашивала, что конкретно его не устраивает. Женя отвечал расплывчато: хочу видеть рядом с собой ухоженную женщину. Как будто рядом с ним сидело что-то неухоженное. Как будто я не та же самая Алла, на которой он женился, в которую, по его словам, влюбился с первого взгляда.

Знаете, что самое обидное? Не сами замечания. А регулярность. Каждый день — что-нибудь. Утром: «Ты правда в этом пойдёшь?» Вечером: «Посмотри, как жена Димки выглядит, вот это я понимаю». За завтраком, за ужином, перед сном. Капля за каплей. Я стала ловить себя на том, что перед зеркалом задерживаюсь дольше обычного. Не потому что хочу, а потому что ищу то, что видит он. И не нахожу. Вижу нормальную тридцатилетнюю женщину с усталыми глазами и начинающейся морщинкой на лбу. Не уродину, не королеву — просто живого человека.

В какой-то момент я решила: ладно. Хочешь жену с картинки — будет тебе жена с картинки. Но давай честно посчитаем, сколько эта картинка стоит.

Я села и составила список. Без фанатизма, просто то, что нужно для того самого «ухоженного вида», который он хочет. Хороший стилист — стрижка и окрашивание раз в месяц-полтора. Косметолог — чистки, пилинги, уходовые процедуры. Маникюр, педикюр. Нормальная уходовая косметика, не масс-маркет. Абонемент в зал или на пилатес. Обновление гардероба — не полностью, но хотя бы несколько вещей в сезон, если уж мои «скучные». Бельё, обувь. Я всё записала, нашла средние цены по городу — не люкс, просто нормальный уровень. Получилась сумма, от которой у меня самой глаза округлились.

Вечером положила листок перед Женей.

— Вот, — говорю, — я посчитала. Раз ты хочешь, чтобы я выглядела по-другому, вот тебе примерная стоимость. В месяц выходит вот столько. Я не против, но со своей зарплаты я это не потяну. Давай из твоей.

Женя посмотрел на цифру внизу листа. Потом на меня. Потом снова на цифру.

— Ты серьёзно сейчас? Это же... Алла, это же неадекватные деньги! Другие женщины как-то умудряются выглядить шикарно и за куда более вменяемые суммы! У Димки жена — вообще конфетка, и он ей столько точно не платит!

— Ну так иди к жене Димки, — ответила я и забрала листок со стола. — Или к любой другой чудесной женщине, которая за три копейки выглядит на миллион. Может, она тебе секрет откроет.

Он начал кричать. Что я утрирую. Что специально завышаю цены, чтобы отмазаться. Что мне просто лень. Я молча достала телефон, открыла сайты салонов, показала прайсы. Один, второй, третий. Пусть смотрит. Пусть увидит, сколько стоит быть «конфеткой».

Он не смотрел. Отмахнулся и ушёл в другую комнату.

Этот разговор ничего не изменил. Замечания продолжились. Только теперь к ним добавился новый мотив: я просто не хочу стараться. Я обленилась. Мне плевать на мужа. Я себя запустила.

Я злилась. Тихо, глухо, как закипающий чайник с закрытой крышкой. Злилась не только из-за придирок. Злилась, потому что за все четыре года я ни разу — ни единого раза — не сравнила Женю с другим мужчиной. Ни разу не сказала: «Вот у Маринки муж зарабатывает вдвое больше» или «А Серёжа Катин каждые выходные жену в ресторан водит». Ни разу не ткнула носом в его залысину, в его старые кроссовки, в его привычку ходить дома в одних и тех же растянутых трениках. Потому что это мой муж, и я приняла его таким. Целиком. 

А он себе это позволяет. Всё чаще и всё грубее.

Последний разговор случился в субботу. Мы ехали в машине от его родителей, и Женя вдруг сказал, что его мама тоже считает, что я «подраспустилась». Вот тут крышку сорвало.

— Останови машину, — попросила я. Спокойно, даже слишком.

— Чего?

— Останови машину, Женя.

Он съехал на обочину, заглушил двигатель. Смотрел недовольно, как будто я опять делаю из мухи слона.

— Значит, так. Я тебя очень внимательно слушала последние два месяца. И вот что я поняла. Ты видишь красоту в ком угодно — в жене Димы, в коллегах, в случайных девушках на улице. В ком угодно, кроме меня. Я для тебя — проект, который нужно доработать. Не жена, а заготовка. И мне это не подходит.

— Алла, ну ты опять начинаешь...

— Я заканчиваю. Если я тебя настолько не устраиваю — давай разведёмся. Честно, спокойно, без скандалов. Ты найдёшь свою конфетку, а я найду человека, которому не нужно будет объяснять, что я — не на помойке себя нашла.

Женя взорвался. Кричал, что я манипулирую, что шантажирую разводом, что нормальные жёны прислушиваются к мужьям. Что он всего лишь хотел как лучше. Что я просто не хочу стараться.

А я сидела, смотрела в окно на серый мартовский снег и думала: стараться — это то, что я делала четыре года. Готовила, убирала, работала, поддерживала, молчала, когда хотелось кричать, улыбалась, когда хотелось плакать. Стирала его трусы и гладила его рубашки. Это ли не старание?

Но Жене нужно другое. Ему нужна обёртка. Красивая, дорогая, блестящая. И желательно бесплатно.

Я больше не буду стоять перед зеркалом и искать в себе изъяны его глазами. Хватит. Моё зеркало показывает мне женщину, которая достойна уважения. И если мой собственный муж этого не видит — значит, проблема не в моём отражении, а в его зрении.

Говорят, что любовь слепа. Возможно. Но вот нелюбовь — она очень зрячая. Она замечает каждый лишний килограмм, каждый непрокрашенный корень, каждую не ту юбку. Она смотрит на тебя и видит список недостатков. И никакой косметолог в мире это не исправит.