«Не позволю дочери выйти замуж за мужика с бабскими волосами!» — я устроила разбор на семейном ужине

Я протирала бокалы, расставляя их на праздничном столе, когда услышала звонок в дверь. Сердце ёкнуло — сейчас Алиса приведет своего жениха. Того самого Макара, о котором она щебетала последние полгода по телефону. Я выглянула в зеркало, поправила укладку, разгладила юбку. Все должно быть идеально.

Игорь, мой муж, открыл дверь. Я услышала голос дочери — звонкий, радостный:

— Пап, привет! Это Макар.

Я вышла в прихожую с натянутой улыбкой и замерла. Передо мной стоял высокий парень в джинсах и светлой рубашке, вполне приличный с виду. Но волосы. Господи, эти волосы! Темно-русые, волнистые, они спускались ниже плеч, собранные в хвост. Как у девки какой-то.

— Мам, познакомься, — Алиса просияла, взяла парня за руку. — Это Макар.

— Здравствуйте, Елена Викторовна, — он протянул мне руку, улыбаясь. — Очень приятно наконец с вами познакомиться.

Я пожала его руку, чувствуя, как внутри все сжимается от возмущения. Рукопожатие крепкое, руки чистые, ногти аккуратные. Но эти волосы! Неужели Алиска не могла найти нормального мужика?

— Проходите, — выдавила я, отступая в сторону.

За столом я пыталась поддерживать разговор, но взгляд постоянно цеплялся за этот конский хвост. Макар рассказывал что-то про работу — он программист, работает в какой-то крупной компании. Игорь кивал, задавал вопросы про зарплату и перспективы. Алиса светилась счастьем, то и дело касаясь руки жениха.

— А волосы вы давно отращиваете? — не выдержала я, перебив очередной рассказ про их совместную поездку.

Воцарилась тишина. Алиса посмотрела на меня с предостережением. Макар улыбнулся, провел рукой по хвосту.

— Лет пять уже, наверное, — ответил он спокойно. — Мне нравится. Удобно, на самом деле.

— Удобно? — я отложила вилку. — А вы не думали, что это несколько... необычно? Для мужчины?

— Мам, — Алиса положила ладонь мне на руку, сжала. — Давай не будем.

Игорь откашлялся, заговорил про футбол. Разговор перетек в другое русло, но я уже не слушала. Я смотрела на этого Макара с его девичьими волосами и думала — неужели моя дочь, которую я вырастила, выучила, которой дала все лучшее, выбрала себе в мужья такого?

После ужина Алиса помогала мне на кухне мыть посуду. Макар с Игорем остались в зале, я слышала их приглушенные голоса.

— Ну что, мам? — спросила дочь, окуная тарелку в мыльную воду. — Как тебе Макар?

Я взяла полотенце, начала вытирать посуду.

— Алис, скажи честно, — я посмотрела ей в глаза, — ты серьезно собираешься замуж за парня с такими волосами?

Она замерла, не выпуская тарелку.

— Мам, это просто волосы.

— Это не просто волосы, — я отложила полотенце, скрестила руки на груди. — Это показатель. Нормальный мужик не будет ходить с бабской прической. Это говорит о многом.

— О чем именно? — Алиса повернулась ко мне, капли воды падали с ее рук на пол.

— О том, что он не серьезный. О том, что ему плевать на общественное мнение. О том, что он, возможно, вообще не определился, кто он такой.

— Мама! — дочь повысила голос, но тут же сбавила тон, оглянувшись на дверь. — Ты о чем вообще? Макар — программист, зарабатывает отлично, умный, добрый, заботливый. Какая разница, какие у него волосы?

— Большая разница, — я наклонилась к ней, понизив голос. — Представь, вы поженитесь. Я буду рассказывать подругам про твоего мужа. Показывать фотографии. И там — мужик с волосами до плеч. Меня засмеют!

Алиса открыла рот, закрыла. Покачала головой.

— Не могу поверить, что это говорит моя мать. Тебя волнует не мое счастье, а мнение каких-то подруг?

— Не каких-то, а моих близких людей! — я почувствовала, как щеки горят. — И потом, дело не только в этом. Алиса, миленькая, ты же умная девочка. Найди нормального мужчину. Не этого... хиппи.

— Он не хиппи, он программист! — дочь схватила полотенце, вытерла руки резкими движениями. — И знаешь что? Разговор окончен. Спасибо за ужин.

Она выскочила из кухни. Через минуту я услышала, как они с Макаром прощаются с Игорем в прихожей, хлопнула входная дверь.

Игорь зашел на кухню, посмотрел на меня с укоризной.

— Зачем ты это сделала?

— Что я сделала? — я вернулась к посуде, яростно тря тарелку. — Высказала свое мнение? Я мать, имею право!

— Ты испортила вечер, — он сел на стул, тяжело вздохнул. — Парень нормальный. Работает, не пьет, Алиску любит. А ты к волосам прицепилась.

— Игорь, это ненормально! — я повернулась к нему. — Мужик с длинными волосами — это не мужик вовсе!

— Лен, ты себя слышишь? — он провел рукой по лицу. — Девяностые кончились. Люди разные бывают.

Муж покачал головой и ушел в комнату. Я осталась одна на кухне, доедая посуду. Нет, я не дам Алиске совершить ошибку. Она молодая, влюбленная, не видит очевидных вещей. А я вижу. И я, как мать, обязана ее защитить.

На следующий день я позвонила своей подруге Ирке. Мы дружим сто лет, она всегда меня понимает.

— Ир, ты представляешь, Алиска жениха привела, — я устроилась на диване с чашкой кофе. — С волосами по плечи! Как у бабы!

— Ой, Лен, да ты что! — Ирка ахнула. — А он что, рокер?

— Программист, — я скривилась. — Сидит весь из себя интеллигентный, а выглядит как бог знает что.

— Ну ты ему сказала?

— Намекнула. Алиска потом закатила истерику, ушли обиженные.

— Правильно сделала, — поддержала Ирка. — Надо пресекать на корню. А то свяжется с таким, потом всю жизнь мучиться будет. Ты помнишь Ленку Соколову? Так та вышла за одного... в общем, тоже странный был. Татуировки, пирсинг. Сейчас уже развелись, естественно.

Я кивала, хотя Ирка меня не видела. Вот именно! Я не хочу, чтобы у Алиски была такая судьба.

Вечером дочь позвонила. Голос холодный, отстраненный.

— Мам, мы с Макаром хотим пригласить вас с папой в ресторан. В субботу. Нормально поговорить.

— Конечно, золотко, — я обрадовалась. Значит, одумалась, хочет спокойно обсудить. — Мы придем.

Заказали еду, немного поговорили о погоде. А потом Макар откашлялся, взял Алису за руку.

— Елена Викторовна, Игорь Петрович, — начал он серьезно, — я хочу попросить руки вашей дочери официально. Я люблю Алису. Я хочу, чтобы она стала моей женой.

Игорь кивнул, протянул руку для рукопожатия. А я не удержалась.

— Макар, простите, но я должна спросить, — я посмотрела на него в упор. — Вы планируете остричься к свадьбе? Ну, хотя бы для фотографий?

Воцарилась гробовая тишина. Алиса побледнела. Макар медленно убрал руку со стола.

— Нет, — ответил он тихо. — Я не планирую.

— Понимаете, это же свадьба, — я развила наступление. — Важное событие. Фотографии на всю жизнь. Неужели вам не хочется выглядеть... ну, по-мужски?

— Лена, — Игорь дернул меня за рукав, но я не обратила внимания.

— Я выгляжу по-мужски, — Макар сжал челюсть. — Волосы не делают меня менее мужчиной.

— Делают, — отрубила я. — Извините, но делают. Люди смотрят, судят. И я не хочу, чтобы моя дочь всю жизнь оправдывалась за мужа с женской прической.

— Мама, заткнись! — Алиса вскочила, стул с грохотом упал. — Прямо сейчас заткнись!

Весь ресторан обернулся на нас. Я тоже встала.

— Не смей так со мной разговаривать! Я твоя мать!

— Это не "какие-то" волосы, это принципиальный вопрос! — я чувствовала, как все внутри кипит. — Это говорит о том, что он...

— Что он что? — перебила Алиса. — Скажи прямо! Что он, по-твоему, не настоящий мужчина? Что он какой-то неправильный?

Я открыла рот и поняла, что не могу это сказать вслух. Не здесь, не при всех. Но Алиса и так все прочитала по моему лицу.

— Все ясно, — она схватила сумку. — Макар, пойдем. Тут нам не рады.

— Алиса, подожди, — Игорь попытался встать, но дочь уже уходила.

Макар поднялся, посмотрел на меня. В глазах не было злости — только разочарование.

— Мне жаль, — сказал он тихо. — Я надеялся, что мы сможем стать семьей.

Они ушли. Я опустилась на стул, чувствуя на себе любопытные взгляды других посетителей. Игорь молча достал кошелек, положил деньги на стол.

— Пойдем, — бросил он.

Всю дорогу домой мы молчали. Дома я прошла в спальню, легла, не раздеваясь. Игорь зашел через несколько минут.

— Ты довольна? — спросил он.

— Я сделала, что должна была, — ответила я в потолок. — Я мать. Я имею право высказать свое мнение.

— Ты потеряла дочь из-за чужих волос, — он развернулся и вышел.

Я лежала в темноте и думала о том, что Алиска просто сейчас злится. Остынет, поймет, что я права. Поймет, что я желаю ей только добра. Может, они с этим Макаром и расстанутся, и она найдет нормального парня. С короткой стрижкой, в костюме, солидного. Вот тогда и поженятся, и я буду гордо показывать фотографии подругам.

«Алиса написала. Сказала, что не хочет с тобой общаться. Пока ты не извинишься перед Макаром.»

Я стерла сообщение. Извиняться? За что? За то, что я забочусь о ее будущем? Нет уж. Пусть сама подумает, кто здесь прав. Я ее мать, я лучше знаю.

Хотя почему-то в груди было пусто и холодно. Я представила свадьбу Алиски — без меня. Представила, как Игорь пойдет один, а я останусь дома. Как мне скажут подруги: "А где ты была? Почему не пришла на свадьбу дочери?"

Что я отвечу? Что не пришла из-за волос жениха?

Нет, это Алиска виновата. Это она выбрала неправильного человека. А я просто указала на очевидное. И если она не хочет это слышать — это ее проблемы, не мои.

Я повернулась на бок, зарылась лицом в подушку. С утра позвоню Ирке, расскажу. Она точно меня поддержит. Скажет, что я правильно поступила.

А Алиска... ну, она молодая еще. Передумает, вернется. Куда она денется от матери?