Муж-придурок проиграл наш урожай в карты

Дело было по осени – мы как раз недавно закончили с закрутками. Набили дачный гараж банками с вкуснятиной и наслаждались тишиной со свежим воздухом. Совсем скоро на землю должны были упасть холода, город опять взял бы нас в свой каменный плен… Кайфовали от души, короче.

Однажды вечером, той самой урожайной и благостной осенью, к моему мужу в гости пришел сосед Петя. Дядька, прямо скажем, не самый хороший. Хитрый как змей, ленивый, очень любящий халяву. Мало того, от лишней стопочки никогда не отказывается. Не алкаш, конечно, но выпить не дурак. Это, кстати, и стало одной из причин наших приключений.

Сели они с моим Сашкой-лопухом за стол, разлили огненную водицу, нарезали колбаски с сыром, стали отмечать близящееся окончание дачного сезона. Я не препятствовала, хоть Петьку этого терпеть не могу. Только просила вести себя тише. Тем более что надвигался вечер – уже спать собиралась.

- Мужики, вы сидите сколько вам хочется. Но не шумите бога ради. Я сегодня поднялась ни свет ни заря, не выспалась.

- Так и не будем, - ответил муж, одобрительно кивнув. - Мы тихонько тут… Выпьем, закусим, обсудим дела насущные. Иди с миром, не переживай ни о чем.

- Да, Галенька, ты не волнуйся. Мы недолго, - подтвердил слова Сашки Петя, и я успокоилась.

Ну а чего не так? Ребята культурно сидят. Не чудят, ничего не ломают в пьяном угаре. Блин, лучше бы ломали, честное слово. Не так обидно бы хоть было.

Всю ночь на нашей дачной кухоньке слышался то смех, то громкий говор, то забористый мат. Как я поняла по этим звукам, периодически меня будившим, они решили поиграть в карты. Не самое плохое занятие, как по мне. Я, конечно, противница азартных игр, но бытового «дурачка» вполне допускаю. Главное, чтобы без глупостей и излишеств.

Утром, относительно неплохо выспавшись, я спустилась со своего второго этажа. На кухне уже никого не было, а на улице около гаража слышалось невнятное бормотание и какое-то шевеление. «Однако засиделись», - подумала я, поняв, что Петя еще не ушел. Пошла посмотреть, чем они там занимаются. Вдруг спьяну решили что-нибудь отремонтировать?!

Но нет. Все оказалось куда круче. Сосед с довольной рожей загружал в огромную садовую тачку наши с мужем закрутки. Те, над которыми мы корпели летом, с которыми долбались на той самой кухне. Да я чуть руку себе не оттяпала осколками от разбившейся банки! А тут такое.

Сначала и слов-то не подобрала. Просто стояла и смотрела на беспредел. Нет, грабеж. Ну а как еще можно назвать такое? И Сашка еще молчал... Почему он, будучи главой семьи, нашим защитником и покровителем, не мешал наглому Петру делать черное дело? Хотя, чего уж греха таить, я уже догадалась, что произошло. Просто не хотела в это верить.

- Что тут происходит, господа? - поинтересовалась я. - Почему ты, Петенька, наши закрутки себе забираешь? Перепутал что-то спьяну?

- Милая, ты прости, - Саша почему-то выглядел испуганным, словно боялся реакции злобного соседа. - Эти закрутки, они… кхм… короче, уже не наши. Вот. Я их проиграл. Ну кто ж знал, что карта не пойдет?!

- Чего? Совсем озверел? Берега потерял? - и откуда у меня такой лексикон прорезался, сама не поняла.

Петя же не обращал на нас совершенно никакого внимания. Кажется, он не заметил моего появления. Точнее, заметил, но не удостоил меня даже взглядом.

Он, значит, продолжал грузить наши баночки в свою тачку, а я взяла дрын, лежавший возле сарая, и со всего маха огрела им Петра по спине. С громким хлопком, таким мерзким, мокрым. Будто тряпкой по свиной туше. И, знаете, легче стало! Словно зубная боль разом прошла. Повторила – точно. Легчало.

Убегал сосед чужими огородами – заблудился на нашем участке от неожиданности. Кричал, что выиграл банки честно и все равно их заберет. Но я его не слушала, продолжая активно работать дрыном. Мужа треснуть хотела, но передумала. Он же у меня такой хороший, хоть и глупенький… Люблю его, игромана!