Свекровь требует, чтобы я готовила мужу еду только по ее рецептам

Когда я съехалась с Лешей, мне казалось, что я начинаю новую главу. Не розовую с поцелуями под одеялом и совместными завтраками, а взрослую. С походами за продуктами, полками в ванной, которые приходится делить, и пятницами на диване, когда никуда не надо. 

Я была готова к быту, к распределению обязанностей, даже к его носкам под кроватью. Но к одному я была не готова. К Лешиной маме Елене Николаевне.

Первое голосовое от нее пришло на второй день после моего переезда. Тон доброжелательный, голос ласковый, но внутри уже что-то закололо.

«Анечка, привет! Я просто хочу напомнить, что Леша у меня котлеты магазинные не ест. Только домашние, с манкой. Я тебе потом рецепт скину, ладно?»

Но рецепт оказался только началом. Дальше пошло: «картошку он любит только в мундире», «рис сыну тяжело дается, у него живот потом болит», «капусту не туши, лучше квашеную ему давай, я сама передам банку». Каждый день новый совет. Потом Елена Николаевна позвонила сыну. Спросила, не слишком ли я солю.

Леша с улыбкой передал:

- Мама волнуется. Ты ей напиши что-нибудь, чтобы она отстала. А то она думает, что ты меня одним кефиром кормишь.

Я написала: «У нас всё хорошо, спасибо». 

Через пару дней свекровь приехала в гости. Без предупреждения. С баулами. Банки, кастрюли, пакет с пельменями ручной лепки. Зашла и сразу с порога начала:

- Ну хоть теперь поест по-человечески.

Я выдавила улыбку. На плите уже стоял ужин: булгур с курицей в сливочном соусе.

- Мы уже булгур приготовили, спасибо, - я попыталась вежливо отмахнуться.

- Булгур? Это что, птица такая?

Я закатила глаза и мысленно сосчитала до десяти. Свекровь хмыкнула и начала расставлять свое угощение. Всё с комментариями:

- Вот котлетки. Настоящие. А не булгур.

На следующий день в голосовом был уже не совет, а лекция. Про то, что не каждая девочка умеет вести хозяйство, что важно кормить мужчину по-настоящему, а не ресторанной ерундой. Прозвучала фраза:

Вроде ничего не сказала прямо. Но я чувствовала себя студенткой, которой поставили «неуд» по хозяйству.

Апофеоз наступил, когда Елена Николаевна заявила, что записала Лёшу к гастроэнтерологу.

- Он у тебя часто жалуется на изжогу. Это всё от твоего масла. Я же вижу. Я сына с детства знаю, ему сливочное нельзя.

Я выдохнула.

- То есть, вы записали его к врачу без согласия?

- Ну что ты, я же мать. Я лучше знаю, что ему нужно.

Тогда я сорвалась. Не на неё, на Лёшу.

- Ты вообще собираешься что-то говорить своей маме? Или мне теперь расписание еды сверять с ней?

- Ну, ей просто тяжело. Мать одна. Всю жизнь одна. А сейчас ты её конкуренция…

Конкуренция. Господи. Я не хотела быть ей, я хотела просто жить. Любить мужчину, варить супы. А не защищать свое меню с пеной у рта.

А потом свекровь опять приехала. И с порога новый заход:

- Я Леше сделала куриные рулетики. Он их с детства обожает. 

И вот тогда меня тряхнуло.

- Знаете что, если вы хотите, чтобы я стала такой, как вы, с банками, замаринованными по ГОСТу, и скалкой за спиной, то этого не будет. Я не собираюсь повторять ваши подвиги. Мне нормально с моей едой. А если Лёше не нравится, он взрослый, сам скажет.

Тишина. Потом Елена Николаевна посмотрела на сына.

- Ну?

А муж взял мою руку.

- Мне нормально. Я люблю Аню, а не твой борщ, мам.

Свекровь развернулась и хлопнула дверью. Не драматично. Просто... сухо.

Потом были звонки, три дня подряд. Я не брала. На четвертый пришло голосовое сообщение минут на семь.

Я слушала и вдруг поняла: она не остановится. У неё в голове борьба. За сына. За место. За контроль.

Я записала в ответ:

- Вы можете называть это заботой. Но это не забота, а давление. Я не против вас. Но я против того, как вы вторгаетесь в наш дом. Это не ваша кухня. И не ваш выбор. Мы взрослые, сами разберёмся.

Ответа не было. И пусть.

Зато Лёша подошёл вечером, обнял меня, заглянул в кастрюлю и сказал:

- Только чеснока поменьше в следующий раз, ладно?

И я засмеялась.

А потом всё-таки сварила борщ. Не по рецепту свекрови, а по своему. Просто потому, что хотелось. Не из долга, не на оценку. А потому что дом - это не место, где ты сдаешь зачет. Это место, где тебе тепло. Даже если у тебя на ужин булгур.