Испекла блины на Масленицу по фамильному рецепту лучше свекрови и стала врагом номер один

В прошлом году примерно за месяц до Масленицы муж начал долбать мне мозги. Уточню – молодой муж, мы поженились за полгода до этого. То есть многих его семейных традиций я еще не знала. 

Так вот, насел он мне на уши с их фирменным фамильным рецептом блинов. Казалось бы, фигня – яйца выеденного не стоит. Но для Димы это было ОЧЕНЬ серьезно.

Точнее, не для него самого, а для его мамаши Галины Николаевны.

- У нас уже больше сотни лет из поколения в поколение передается рецепт блинов к Масленице. Мама моя его хранит, ценит и… когда мы к ней приедем на следующей неделе, обязательно тебе его всучит.

- Зачем? Я сама умею блины печь. Не хуже твоей матушки. Нет, ну если ты сомневаешься…

- Я ни в чем не сомневаюсь, - Дима сделал лицо мрачного мученика. - Просто если ты испечешь их «не так», то нервы вытреплет нам обоим.

Что-то похожее на шизофрению, смешанную с деменцией, не находите? Вот я тогда так и подумала – всерьез слова мужа не восприняла. Ну рецепт, ну блины к Масленице. Дальше что? Ан нет! Все оказалось куда более дико, чем казалось сначала.

Мы приехали к Галине Николаевне, и почти сразу она атаковала меня со своими блинами. Ну, не своими лично, а фамильными. 

Оказывается, тот рецепт с добавлением меда, гречишной муки и еще какой-то дряни придумала еще ее бабушка до Революции. Лакомство получилось таким шикарным, что даже какой-то местный помещик едва язык не проглотил.

- Это наша семейная гордость, - степенно говорила свекровь. - Без этих блинов Масленица пропадет. Ты слышишь меня?

- Да, слышу, - я не понимала, зачем Николаевна мучает мой мозг, но на всякий случай сделала умное лицо.

- Через неделю тебе надо будет испечь стопку блинов по этому рецепту. Раз ты теперь часть семьи и носишь нашу фамилию, то…

Вот оно! Все встало на свои места. Свекровь не просто сумасшедшая, она привлекает к бреду других. 

Прав был Дима, когда сказал, что Галина Николаевна способна вытянуть жилы с этими блинами. Но я даже представить не могла, насколько там все запущено.

Блины-то испекла, дело нехитрое. Тем более что я готовить умею и люблю. Да только свекрови они категорически не понравились, причем даже по запаху. 

Мы приехали к ней в Масленицу, я поставила на стол свое творение, а она аж нос сморщила. Но кусочек все равно попробовала. Потом второй. Ну и начала отчитывать меня, как девчонку.

Главное, муж, который перед этим тех же блинов нажрался, остался доволен. Сказал, что прямо очень похожи на мамины. Но она-то свекровь, да. Понятно. Не спорю. Пусть.

- Ты пропорции перепутала! И передержала! И сковороду маслом нормально не промазала! - верещала она. - Скажи спасибо, что они у тебя в вонючие угольки не превратились. Нет, ну надо же было так испоганить фамильное блюдо, а?!

- Я старалась. Честно. Просто опыта не хватает. В первый раз же…

- У меня тоже был первый раз. И все получилось идеально. Эх ты, невестка. Ну ты, Димка, и жену себе нашел.

В этот момент в комнату на инвалидной коляске вкатился древний как мамонт, но бодрый отец Галины Николаевны. То есть дед моего Димки. Кстати, классный старик – я с ним потом плотно пообщалась, пришла в восторг.

Так вот, вкатился он, молча взял мой блин, съел его. Потом поцокал языком, задорно улыбнулся и сказал… что это и есть тот самый вкус. Что именно такие «кругляши» в свое время пекла на Масленицу его мать. Даже прослезился – думал, что больше никогда не ощутит настоящее «блаженство».

Свекровь же попыталась защититься:

- Пап, ты что такое говоришь?! Это же совсем не то! Из ума выжил что ли?!

- У меня ума поболее твоего. Я те блины отлично помню. Те, что мамка пекла. А у тебя так, слабое подобие. Вот невестка хорошо сделала, молодец. Сразу видно – достойна носить нашу фамилию!

Самое смешное, что Дима в этом разговоре не принимал вообще никакого участия. Он просто сидел и под шумок жрал мои блины. И ну и пусть – я их для этого и пекла. 

А вот со свекровью отношения, наверное, не выправятся никогда. Мы ведь с ней взаимно друг на друга обиделись, да так, что месяц после Масленицы не разговаривали.

И все-таки мне не дает покоя вопрос – чего эта чокнутая семейка так вцепилась в рецепт давно помершей бабки? Видимо, тяга к символизму. Ведь у всех есть свои корни, свои традиции. 

У кого-то научные знания, у кого-то финансовые капиталы. А у мамы и деда моего мужа масленичные блины. Что ж, ничего не имею против. Даже интересно!